Danza de Zopilotes/O.DuartePocos comprendemos
Ha sido la estatua en el que el poeta se inspiro
o en aquella área muda solo sin ayuda
Una figura desnudaba, al mundo tocaba
La silueta estaba en sus manos en una banca bajo un árbol.
En su libro escribía aquellas musas de letras puras, narrando de la vida y su dolor
Las lágrimas caían en su escrito: luego termino, su lápiz guardo, su poesía rompió.
Se le acerco un niño, le pregunto porque lo hacia: el no respondió
el niño un trocito de papel empezó a leer entristecido lo boto y se marcho
¿Qué habría en esas profundas líneas negras como la sangre vieja?
Los trozos de papel se mesclaron con las hojas muertas, que yacían en el suelo
Eran unas tristes líneas, muy rapaces, quien las comprendiera intentaría suicidarse.
Hablaba de las guerras, de religiones, de matanzas de toda destrucción, su dios le había puesto las palabras en su corazón.
El desconocido y fuerte bohemio, balanceaba su mirada
observando que el mundo seguía atrapado en su rutina diaria.
Oscar Duarte.
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